Le Blue Inn - Histoires de Sexe

Le Blue Inn

Le Blue Inn. Un motel à quelques bornes de Peach Springs. Une chambre. Louée par Kelly-Ann, la seule qui n’était pas encore habitée par la mort. Elle était maintenant sous la douche. La salle de bains lui était apparue comme un refuge où elle pourrait pleurer en secret sa compagne. Je maudissais ces putains de dégénérés qui avaient failli nous coûter la vie une fois de plus. De vrais spectres que nous traînions dans notre sillage. Polly reposait sur le matelas, adossée contre l’oreiller et les jambes repliées. Elle fumait une Lucky Strike tirée d’un paquet acheté par Kelly-Ann au motel avec des provisions : canettes de Coors, paquet de clopes, chips et sandwiches. Miss America avait réussi à négocier une thermos de café auprès du jeune employé, un étudiant à qui elle avait donné un biffeton pour l’oublier dès qu’elle aurait tourné les talons. Difficile de ranger aux oubliettes la bimbo et les éclaboussures de sang séché sur son cul, mais je faisais confiance à sa capacité de persuasion. Polly gardait le silence, les yeux dans l’écran de télévision qui projetait sur son visage les éclairs des clips obscènes et violents. Elle était indemne, miraculeusement indemne. La balle n’avait fait que lui effleurer une côte, mais cela avait suffi à la plonger dans le néant quelques minutes. Ce n’était qu’une légère entaille qui la gênerait pendant plusieurs jours, à croire qu’elle régénérait et que la mort ne voulait pas d’elle. Quant à moi, j’avais été épargné. Une force animale nous ...

... accompagnait dans notre quête de survie. Je restais pourtant convaincu que la chance n’avait rien à voir dans tout ça. Fumant ma clope et me délectant d’une bière fraîche devant les stores que j’avais pris soin de tirer, je savais que c’était les porte-flingues que j’avais butés qui avaient sauvé ma Polly. J’avais échangé leurs âmes contre la sienne, j’avais contraint la mort à ce pacte diabolique. Une nouvelle fois, Billy avait refusé de se mêler à nous, préférant l’humidité du cockpit de la Mustang à une intimité qui lui était étrangère. Il n’avait pas paru spécialement touché par le fait que nous réservions un réveil de choix à son frère Jason, solidement menotté à une chaise dans la chambre. Un ruban adhésif sur la bouche, l’homme restait assommé, la tête en berne. Il faudrait nous expliquer, mec ! Qui étaient ces types ? Mais l’heure n’était pas à l’interrogatoire. Nous étions tous épuisés. J’écrasai mon mégot dans le cendrier et me retournai pour contempler Polly, ce joyau que la fange avait tenté de me reprendre. Son tee-shirt roulé en boule traînait sur la moquette de la chambre comme une serpillière. Si bien qu’elle n’arborait plus que ses platform boots qui semblaient ne plus vouloir la quitter. Sa peau était maculée de tous les fluides organiques qu’un corps humain pouvait contenir. Foutre, urine, sang, éclats d’os, de cervelle et de chair, rien ne semblait avoir été laissé au hasard. Polly était bien le bras armé de la mort, c’était elle l’ange exterminateur, non le ...