L'amnésique (adoucit les mœurs) - Histoires de Sexe

L'amnésique (adoucit les mœurs)

... suite écrit un bouquin sur toi.— Compromettant ?— Disons que je n’en ai parcouru que quelques pages ; mais le peu que j’en ai lu s’est avéré exact.— Et vous avez fait un pont d’or à ce journaliste pour que ce livre ne paraisse jamais ?— Absolument.— Et Marie-Charlotte, pourquoi n’est-elle pas au courant ?— Parce qu’à l’époque, elle peinait à se remettre de ta disparition. Si ce bouquin était paru, je crois qu’elle se serait tout bonnement fait sauter le caisson. Décidément, cette femme ressemble de plus en plus à une énigme. Baiseuse émérite, chef d’entreprise et meneuse d’hommes exceptionnelle, et malgré tout follement amoureuse d’un mec responsable d’une paire de cornes capable de l’empêcher de passer sous l’Arc de Triomphe. — Admettons. Mais il y a prescription, non ?— Non. En fait, en bientôt dix ans de boîte, c’est la seule et unique fois que je lui ai menti. Je ne veux pas qu’elle l’apprenne.— Compte sur moi, elle n’en saura jamais rien. Dans le couloir, je compulse rapidement l’ouvrage qu’Edgar vient de me remettre. Chaque page est pour moi une gifle en plein visage ! Je ne sais qui était ce journaliste et qui l’a renseigné, mais c’est tout juste s’il ne connaît pas la couleur de la layette que Claude Dubreuil portait le jour de son baptême. En même temps, cela accrédite que ce bouquin est authentique, et non un torchon créé de toutes pièces à la sauvette dans l’unique but de m’enfumer… Personne, pas même une multinationale, n’aurait pu réunir une telle palanquée ...

... d’informations sur moi en aussi peu de temps, ma trombine n’étant apparue au public qu’il y a trois jours. De plus, l’ouvrage a été tapé à la machine, et le papier n’est pas de première jeunesse. En face des ascenseurs, il y a un bureau où une ravissante hôtesse chargée de renseigner les visiteurs me lance un sourire responsable à lui seul de la moitié du réchauffement climatique. — Veuillez m’excuser, Mademoiselle ; il doit bien y avoir un service copies, dans cet immeuble ?— Oui, bien sûr… Au dix-septième étage. Tiens, c’est curieux, le dix-septième étage, cela me rappelle étrangement quelque chose. — Merci. En attendant, voulez-vous m’appeler un taxi ? Elle s’étonne. — Votre hélicoptère vous attend, Monsieur.— Eh bien, prévenez le pilote : qu’il continue à m’attendre. J’ai une course à faire. —ooo0ooo— Je ne suis pas dans l’ascenseur que j’entends grésiller mon biniou. C’est beau, la technologie… Edgar est visiblement – ou plutôt audiblement – en ligne avec Marie-Charlotte. L’ami Edgar a gobé le poisson et certainement un bon bout de la ligne : il n’a aucun doute sur mon identité. Pour lui, je suis Claude, son ami d’enfance et ce n’est pas le seul point positif, puisqu’il ne mentionne à aucun moment la remise d’un quelconque colis, synonyme pour moi d’un traquenard. Par contre, ils appréhendent mon entrevue avec la fifille Dubreuil qui, d’après le portrait que l’on m’en a brossé, oscille entre la reine des emmerdeuses et l’impératrice des chieuses. Bah, on verra bien… De toute ...