Festivités - Histoires de Sexe

Festivités

Madame s’ennuie dans sa grande demeure, au milieu de ses innombrables bibelots, ses tapis de collection, ses meubles anciens et ses peintures de maître. Madame a le temps de faire ce qu’il lui plaît mais à quoi sert tout ce temps si on n’a rien à en faire ? Alors Madame tourne en rond, décrochant son téléphone pour meubler sa solitude avec la solitude de ses amies. Monsieur est toujours ailleurs. Son travail, ses affaires, ses voyages d’affaire, ses réunions, ses clubs. Monsieur est très occupé, du matin au soir et même la nuit, il rêve qu’il est occupé. Monsieur n’est pas très encombrant, il est poli, soigné et galant mais il manque singulièrement de peps ! Et Madame s’ennuie. Bien sûr, il y a toutes ces connaissances, ses amis de bonne renommée, avec lesquels Madame peut parler de tout et de n’importe quoi de distingué mais, dans le genre des sujets distingués, le tour est vite fait et Madame ne comprend rien aux subtilités du golf et encore moins au marquage des points au tennis. Et il est dangereux de laisser paraître qu’on n’y connaît rien de rien sous peine d’opprobre et de ricanements discrets. Madame fait pourtant des efforts, elle lit tous les romans ennuyeux à la mode dont il est de bon ton de causer entre la poire et le fromage, Madame va même fureter dans des galeries d’art, admirer des tableaux abstraits onéreux auxquels elle ne comprend décidément rien à rien, peut-être manque-t-elle de culture, peut-être que ça ne vaut pas tripette mais Madame déambule, sur ...

... ses hauts talons, de toile en toile, essayant de donner un sens à ces œuvres, sans arriver à donner un sens à sa vie. Là, elle est perplexe ! Elle a déjà vu des choses étranges, surtout chez certaines voyantes, mais cette toile, non, ce collage la rend totalement désorientée. Déjà elle se demande dans quel sens il faut regarder cette chose picturale, elle incline la tête à droite, puis à gauche. Rien à faire, c’est toujours aussi hermétique ! — Auriez-vous un trouble de l’oreille interne ou bien, vous ne comprenez rien à cette peinture ? Elle sursaute, elle rougit, prise en faute : elle croyait être seule dans cette partie de la galerie. Un fringant quinquagénaire de dix ans de plus qu’elle s’approche, sourire aux lèvres. Une quasi-réplique de son époux mais avec quelque chose en plus, elle ne sait pas quoi, mais quelque chose en plus. — Euh, non ! Euh, c’est-à-dire, si… Enfin…— C’est donc la seconde option : vous n’y comprenez rien, dit-il, accentuant son sourire. Elle bafouille un peu, se mord les lèvres et finit par avouer : — Oui, en effet, je n’y comprends rien.— Et croyez-vous qu’il y ait quelque chose à comprendre ?— Euh… je ne sais pas… je suppose que oui… Ne croyez-vous pas ?— Peut-être, peut-être ! Détendez-vous, je ne suis pas l’auteur de cette… comment dire euphémistiquement, chose !— Ah, vous m’avez fait peur ! L’homme sourit, l’œil vif et amusé mais indubitablement pas hautain. Ça la change agréablement de ses connaissances qui l’auraient certainement toisée de ...