Un amour... de maison - Histoires de Sexe

Un amour... de maison

... pourrait être ton petit-fils ! Que dis-je, ton arrière-petit-fils ! Elle s’immobilisa un instant. Maxime en profita pour l’attirer vers la table où était posé son portable. Alors qu’il allait l’atteindre, elle reprit de plus belle : — Si j’traduis, tu l’as baisé comme une reine ! Il s’était enfilé combien de whiskies avant ? Et en plus il va t’aimer ! Ben t’as le moral, connasse ! Un mouvement plus brusque que les autres. Elle se dégagea, le repoussant brutalement contre la table. Le temps de réagir, elle était déjà dans l’entrée. Il voulut la rattraper. — Il est à vous ? Pas de problème, un taré qui couche avec sa grand-mère, j’en veux pas ! hurla-t-elle en faisant un doigt à sa rivale imaginaire. La porte claqua. Le temps qu’il y arrive, elle avait déjà sauté dans sa voiture. « Oh, puis merde ! Je ne suis pas marié avec elle. » ********** La crise qu’avait piquée Sabine et son départ précipité avaient contrarié Maxime plus qu’il ne voulait bien l’admettre. Inquiet, il avait tenté de la rappeler sur son portable. Elle l’avait jeté (lui, pas le portable) mais elle avait retrouvé son calme (ce qui le rassura) et des copines. Libéré d’un poids, Maxime réalisa alors que sa soirée était foutue : point de Sabine, point de baise. M’enfin, c’était pas une catastrophe nationale, il s’en remettrait. Après avoir débarrassé la table, remis de l’ordre dans le salon, il prit un bouquin, fit un sort à la bouteille de Klevener. Pour finir la soirée en beauté et pour ne pas être seul ...

... dans son lit, il se fit accompagner d’un verre de Lagavulin 16 ans d’âge, dose pour adulte. Après avoir dégusté ce somnifère naturel, il s’endormit comme un bébé pour replonger presque immédiatement dans les bras, non pas de Morphée – c’était déjà fait (et inutile de me dire que Morphée était un homme, je le sais) – mais dans ceux de sa dame du temps jadis. Était-ce la même ? Elle lui semblait beaucoup plus jeune. Son visage était en partie caché par un loup noir mais ces deux fossettes, ces yeux noirs… Assise au bord du lit, dans une chaste tenue très datée, elle le regardait dormir. Il ne pouvait s’empêcher de penser à ces vieilles photos sépia que sa grand-mère lui montrait quand il était enfant. Si sa tenue reflétait candeur et innocence, son attitude donnait une toute autre image. Maxime avait la « mauvaise » habitude de dormir nu. La jeune damoiselle, penchée au-dessus de lui, peignaient de ses longs doigts effilés aux ongles incarnats la broussaille qui recouvrait sa poitrine. Elle en dégagea les petits tétons roses. Les pinçant entre pouce et index, elle les tritura dans des étirements tournants. Maxime, dans son rêve, commença à bander. Deux plumes blanches apparurent dans la main de sa tourmenteuse. Les utilisant comme un pinceau, dans un geste aérien elle balaya tout son torse pour atteindre un mât qui se dressait fièrement. Les plumes s’attaquèrent alors à cette hampe. L’une par la droite, l’autre par la gauche, elles le frôlaient, l’effleuraient, provoquant de ...