1707 - Les cinq questions - Histoires de Sexe

1707 - Les cinq questions

... vous repentiez de toutes ces infamies abjectes !— Oh oui, Monsieur le bourreau ! Pour toute réponse, je donne un coup de reins, mon gland s’enfonce d’au moins deux doigts dans l’étroit conduit, tandis que je maintiens fermement ma femme plaquée contre moi. Elle gémit doucement, mélange de délicate douleur et de fin ravissement. J’utilise beaucoup ce chemin rétréci ces derniers jours, puisqu’elle est dans sa période dangereuse. Nous avons bien prévu d’avoir des enfants, mais d’un commun accord, nous avons décidé de repousser l’échéance pour l’instant. Je glisse mes doigts vers sa fente, bien décidé à lui donner par-devant le plaisir que je m’offre par-derrière. C’est avec une réelle satisfaction que je constate qu’elle est déjà tout humide. Ma femme est devenue une petite chienne avide de désirs, une élève docile qui exige sa part de plaisirs, qui prend tout, et qui réclame encore et encore, telle une escalade vers des cimes toujours plus hautes et accaparantes. Et moi, je suis devenu son professeur dépravé, qui la pousse toujours plus loin, encore plus loin, sans répit, sans entraves, telle une chute vertigineuse de ces mêmes sommets. Me laissant aller, je grogne : — Belle salope, tu aimes mon vit entre tes fesses de garce !— Oh ! oui, j’aime !— Belle catin, tu aimes mon braquemart qui se plante dans ton cul de chienne !— Oh ! oui, j’aime ! Je la pistonne, me laissant aller à des mots orduriers, et elle aime. Oui, elle aime ma queue plantée en elle, elle aime ces mots crus ...

... que je lui dis, que je lui susurre à l’oreille tandis que mes doigts exacerbent son clitoris détrempé, tandis que j’agrippe sa gorge, la courbant, la cabrant sous mon avidité. — Encore, dites-m’en encore ! Encore ! Alors la pistonnant sans relâche, la déchirant, je dis, je crie tous les mots bas que je connais, pour elle, ma catin, ma salope, ma chienne, ma femme ! --ooOoo-- Je flâne dans le salon, consultant divers ouvrages sur les rayonnages de la bibliothèque familiale. Amusé, je me demande combien de livres mon père a pu lire, quand celui-ci vient vers moi à grands pas et me questionne : — Alors, mon fils, je serai grand-père quand ?— Il faut savoir laisser le temps au temps. Ces choses-là sont du fait de la Divine Providence !— À d’autres, mon fils ! Figurez-vous que je sais très bien comment on fait les enfants, je l’ai su avant vous !— J’en sais le premier quelque chose, ne suis-je pas votre portrait vivant ? Mon père met ses poings sur ses hanches : — Je sais, je sais. Mais je vous soupçonne fortement de savoir comment on ne fait pas les enfants !— Qui sait…— Votre attitude est un aveu ! Je veux un héritier de mon héritier !— Comme le disent les Genevois, il n’y a pas le feu au lac.— Ne me parlez pas de ce ramassis de huguenots ! Mon père est tout rouge, ses yeux étincellent. Pour lui, il n’y a qu’une seule religion possible, celle de Sa Sainteté le pape. Je pense même qu’à la Saint Barthélémy, il aurait occis, la joie au cœur, un maximum de mécréants, mais hélas pour ...