Le poète s'amuse avec sa muse - Histoires de Sexe

Le poète s'amuse avec sa muse

Le poète se tenait assis à sa table d’écriture. Les yeux dans le vague, il scrutait l’écran changeant de ses pensées, de ses sensations. Son stylo restait là, posé sur l’écritoire. L’acte de création n’avait pas encore pris naissance. Il semblait attendre un signe venu d’ailleurs, déjà en route. En fait c’est elle qu’il attendait. Il la savait déjà là derrière la porte lourde de palissandre. Depuis leur rencontre, il la vouvoyait, un prénom seulement. D’où venait elle, bourgeoise, catholique pratiquante, grande, un peu forte, il en avait fait sa muse en assouplissant une à une ses réticences. Qu’elle frappe, qu’elle franchisse le seuil ! Il ne se retournerait pas, mais il saurait. Il sentirait. Brigitte chaque fois allumait mille bâtons d’encens dans le cerveau du poète, alors de sa main droite, il prenait le stylo pour célébrer, célébrer la vie, la pulsation primitive. Et c’était un ballet d’oiseaux, de mots étranges et beaux qu’il traçait sur le papier en suivant les arabesques de sa pensée fécondée. Le poète s’interrompt … son flot s’est tari peut être. La muse pose ses vêtements de ville sur le canapé blanc. Les étoffes, les boutons, les agrafes signent son déshabillage … jusqu’où ? elle est si proche dans son dos, il ne se retourne pas. De sa main droite, il vient à sa rencontre. Il sent sa robe légère qu’il relève, pressé. Comme à l’accoutumée, elle porte des bas. Qu’il aime ce lieu insensé où finissent les bas et où commence sa peau, cette frontière où la douanière ...

... peut vous arrêter à tout moment. Elle ouvre le ciseau de ses cuisses à rendre fou le poète si sensible. Sans culotte, elle offre son fruit tout de suite. Il est ébloui, sonné. C’est une épreuve volcanique, brûlure d’arriver si vite à la faille originelle. Et voilà que son fumet de femme déborde son inspiration. Le poète reprend son stylo, il reprend la cavalcade des mots, ébouriffé et transpirant. Il tord, il forge son texte sur l’encolure du papier. Il épuise à nouveau sa réserve de force créatrice, un instant sans vie, tout s’est figé. Toujours sans se retourner, il lui parle, lui demande très poliment de se tourner, de s’accroupir dans la posture de celle qui va à la feuillée. Elle n’aime pas, elle a franchi bien des indécences, poussé bien loin le péché de chair, mais cette position habituellement dévolue aux besoins naturels la dérange. Il aime, il aime que par lui elle aille au-delà de ses préjugés, de ses pudeurs. Elle se soumet à ce désir, alors il quitte sa chaise, s’allonge par en dessous et vient lécher cette impensable blessure, enivré de sa femelle fragrance, des plis, de la fourche de ses cuisses. Il nage à contre-courant du temps, remonte aux époques de l’humanité encore sauvage. Il s’arrache de la miraculeuse faille. Son stylo brûle de mots d’avant les mots, de râles qu’il a tiré de sa muse en lapant son entre deux. Sa plume peut à nouveau guerroyer sur le pré blanchi au chlore. Il invente, il file, il rebrousse chemin, trousse une jolie voyelle, s’étonne d’une ...