Le poète s'amuse avec sa muse - Histoires de Sexe

Le poète s'amuse avec sa muse

... consonne. Il tranche, assemble, colle, rustine sans égard pour la syntaxe. C’est l’âge de faire, du fer, du bronze, de la pierre. C’est l’oubli des spasmes ridicules de la civilisation. Sa rage d’écriture consommée, il retourne à sa muse. Sans avoir vu son visage, sans avoir croisé son regard, il la fait se pencher sur une table, sa lourde poitrine y repose. Il se saisit de jolies cordelettes de soie. Elle sera écartelée. Ses poignets fixés aux pieds de la table, devant elle, ses chevilles aux pieds de la table derrière elle. Elle est offerte soumise, entravée, son sublime cul ouvert et sans défense. Elle sait le poète hypnotisé par l’œil plissé de son fondement. Qui, à cet instant est le maître du jeu ? Peut-être lui qui décidera à quel moment, de quelle manière. Peut-être elle qui sait qu’il ne pourra pas longtemps résister à l’attraction qu’elle exerce dans l’offrande de la fleur de ses reins. Elle sentit quelques tapes sur ses fesses, douces et fermes à la fois, elle ne se crispait pas tant était douce cette fessée de ses mains qu’elle connaissait par cœur. Et puis la main se coulait avec une insupportable lenteur dans le sillon, glissant dans les replis, s’attardant à peine à l’orée plissée. S’ensuivit la caresse douce et étrange d’une plume sur son œillet, rien qui cherche à entrer, mais juste à émouvoir, à alimenter la sensation et l’imagerie d’un prochain envahissement. L’envahisseur sera-t-il romain avec ses puissantes légions bien en ordre ou bien wisigoth avec sa furieuse cavalerie qui laisse la campagne pantelante ?