PhiloSophie - Histoires de Sexe

PhiloSophie

... accès direct à son attirail. Hier, il a quitté l’igloo un peu avant moi. Thierry s’attardait : — "Oh, que j’aime faire l’amour avec toi, Sophie. Oh, que c’est bon d’être en toi…" Il n’en finissait pas, se démenait tant qu’il pouvait, et se rendait compte que cela ne me faisait pas grand effet. Il s’est mis en rogne, tout en me besognant : — "Mais, putain, tu vas jouir, enfin ? Réagir un peu ? Poupée gonflable !" Les yeux écarquillés, j’ai un peu rigolé. — "Mais je vais te foutre des baffes !" Son comportement partait d’un bon sentiment, il voulait que je jouisse en même temps que lui, il était gentil. Il m’a pincé les pointes des seins (avant, il les avait caressées, sucées, mordillées même, comme les autres. Plus fort que les autres). Je me suis raidie sous la douleur. Il a pincé plus fort. J’ai mis mes bras autour de son torse, et j’ai planté mes ongles dans la chair de son dos. Comme il relâchait prise, je lui ai soufflé : — Mais continue donc, idiot, pince-moi les nichons, fort, fort… Et j’ai joui. Lui aussi, en grognant : — "Putain que c’est bon !" Les quatre autres nous regardaient. Liliane et Antoine étaient partis depuis longtemps. David et Béatrice étaient déjà rhabillés. Pensif, David. Triste, David ? Je l’espérais vaguement. Germain remettait son slip, Isabelle agrafait son soutif, il ne l’aidait pas. Ils sont plus forts pour vous mettre à poil que pour vous aider ensuite à vous réharnacher. Thierry a jeté son préservatif dehors. Il a rejoint les autres, ce ...

... cylindre de latex devenu chiffe molle. — Bon, salut, a dit David.— À demain, sans doute ? a dit Béatrice. Ils se sont faufilés par l’ouverture de l’igloo. Germain et Isabelle les ont suivis peu après. Thierry était naturellement habillé avant moi. J’avais de nouveau froid aux pieds, mes chaussettes étaient mouillées. J’ai lu quelque part que l’homme est triste après l’amour. "Animal triste". Moi, je n’étais ni gaie ni triste. Une certaine impression de gâchis sans remède. Les sens repus, oui. Mais à quel prix ! Tout cela à cause du stupide accent belge de David, de sa muflerie incroyable, dont j’avais sans doute exagéré l’importance, d’ailleurs. S’il revenait… — Sophie, pardon. Sophie je ne pensais pas ce que je te disais. Oui pour le contrat d’exclusivité, je t’aime, Sophie, je t’aime tant. Jamais d’autre que toi… Trop tard jeune homme. Il va falloir gérer la suite, maintenant. Je le revois tous les jours, le Thierry… J’imagine déjà ses plaisanteries, dans le rama : Pince-mi les nichons et pince-moi les nichons sont dans un bateau… David m’a souri de loin dans le cimetière, tristement comme il sied dans un tel endroit. Avec les parents, nous étions devant le tombeau de mon grand-père paternel. Décédé à l’age de 68 ans. Il n’était pas bien vieux, disent-ils chaque fois. Ça commençait à faire pas mal, quand même, à mon avis. Je me souviens un peu de lui, un brave homme. Je crois qu’il m’aimait bien, j’étais sa première petite-fille. Autre caveau, ensuite. Auguste Fontangelot, ...