Bécassine (1) - Histoires de Sexe

Bécassine (1)

... sur le canapé. Elle part dans la cuisine chercher de quoi boire. J’observe les magazines posés sur la table basse puis les range correctement. De la presse people sans grand intérêt. La voilà qui revient avec une bouteille de vin blanc et deux verres. Vu la tronche de la bouteille, il ne faut pas s’attendre à un grand cru. Elle remplit les coupes. Je bois une gorgée et manque de m’étouffer. Quelle infamie, ce vin ! De son côté, elle vide son verre d’un trait avant de s’en resservir un. J’essaye de lancer la conversation, mais elle semble ailleurs et me coupe soudain : — Cela te dérange si je me mets plus à l’aise ? — Euh, non, bien sûr. Elle passe une main dans son dos puis la glisse sous sa chemise. Quelques contorsions plus tard, elle retire son soutien-gorge. Quelques gestes supplémentaires et c’est son string qui quitte son entrejambe. C’était inattendu. Je la regarde faire avec de grands yeux ; ma trique a redécollé de plus belle. — Ah, c’est mieux comme ça. On se sent tout de suite plus libre sans sous-vêtements. Puis elle reprend la conversation comme si de rien n’était. Je la fixe toujours, abasourdi par son geste. Qu’est-ce que ça signifie ? Était-ce un signe pour que je tente une approche ? — Bah quoi, qu’est-ce qu’il y a ? s’inquiète-t-elle. Ça te gêne ? Je ne pensais pas que ça gênerait quelqu’un comme toi. Je les remets si tu préfères. — Non, non, ça ne me gêne pas. Reste à ton aise. « Quelqu’un comme moi ? » — Tant mieux, se réjouit-elle. Ce qui est bien avec ...

... vous autres, c’est que même si vos yeux louchent sur nos seins, on ne se sent pas gêné. — Euh, OK, réponds-je sans vraiment comprendre où elle veut en venir. « Comment ça, nous autres ? » Pourquoi ai-je l’impression qu’il me manque une information ? — Alors, ça fait combien de temps que tu le sais ? « Que je sais quoi ? Qu’elle s’intéresse à moi ? Non, ça m’étonnerai qu’elle parle de ça. Mais alors, qu’est-ce qu’elle raconte ? » Je lui demande d’éclaircir sa question. — Depuis combien de temps sais-tu que tu es gay ? — Gay ? Mais… mais… je ne suis pas gay. — Allez, arrête ! insiste-t-elle. Tu n’as pas à te cacher, avec moi. Je n’ai rien contre vous autres. — Qu’est-ce qui te fait dire que je suis gay ? — Ta façon de t’habiller, toujours bien sapé, pas un pli de travers, tes choix vestimentaires, ta façon de soigner ton apparence, toujours rasé de près, pas le moindre épi de cheveux, ta façon de te comporter. Mais c’est n’importe quoi ! En quoi le fait que je prenne soin de moi ferait de moi un gay ? — Et puis tu as été le seul qui ne s’est pas jeté sur moi quand je suis arrivée. Rien que ça, c’est louche ! reprend-elle en soulignant ses formes d’un geste de main. Et puis j’ai vérifié : tu m’as dit que tu n’avais aucune femme dans ta vie. — Et alors ? — Bah, c’est normal puisque tu es gay ! Je n’ai jamais rien entendu d’aussi stupide. Elle ne m’avait pas parue très intelligente depuis son arrivée, mais j’ignorais qu’elle l’était si peu. — Crois-moi, j’ai le flair pour ce genre ...