Le Père Noël... J'y crois ! J'y crois pas ! - Histoires de Sexe

Le Père Noël... J'y crois ! J'y crois pas !

... gagnants aux castings, encore mieux que sur un site de rencontres ! Les voilà donc tous les deux installés dans le traîneau et mon grand et futur amoureux aura tout juste la place pour ses longues jambes (priorité aux cadeaux !). Ils parleront ensemble, l’un, de la Mère Noël et de son aide précieuse pour les préparatifs et l’autre… de moi ! Il confiera son impatience de me découvrir, de me regarder dans les yeux. Je suis sûre qu’il s’imaginera déjà en face de moi, posant un regard discret sur ma poitrine et rêvant de la blancheur de mes seins puis de la rondeur ferme de mes fesses. Mais il sera assez sage pour se retenir de deviner ce que je cache sur le devant, sous ma robe, dans ma culotte… Chuuuuut… Pas la peine qu’il sache que je suis épilée et que mon sexe est d’une extrême douceur sous la main… Ni que j’aime… tout ça, tout ça… C’est divin de m’imaginer jouer de mes charmes, surtout que j’ai marqué dans ma lettre au Père Noël, à son intention, quelque chose un peu comme ça : —oooOooo— Mince, c’est pas juste ! Il y a du bruit pas loin de moi et je reviens à la réalité, installée dans mon bureau en train d’écrire ce à quoi je rêve : Le Père Noël, un amant (tant qu’à faire amoureux, oui, mais avec des« ohhh, que c’est bon ! ») Pour nous occuper pendant des heures !, une batterie de voiture dans le traîneau ! À mourir de rire ! ou ridicule et minable !… selon les points de vue. Mais ma vie amoureuse est si vide et c’est misère depuis belle lurette, alors je m’oblige à ...

... rester optimiste. Ce qui est sûr, c’est que je crois à l’amour, même si mon premier essai s’est vu soldé par un divorce. Et je peux résumer ainsi cette histoire d’amour qui n’a duré que quatre ans par :« J’ai eu, je n’ai pas gardé ! ». Mais pour mon grand bonheur, j’ai ma choupinette de huit ans, mon petit cœur à moi. Cette semaine, elle est chez son père. Quand j’y pense, même à vingt ans, quelle drôle d’idée d’avoir craqué pour cet homme ! Tout le contraire de mon homme idéal… —oooOooo— — Alors, qu’est-ce-que tu écris là, Mélissa ?— Des bêtises !— Venant de toi, ça m’étonne. Fais-voir, me demande Sylvie. La cata complète ! Sylvie est là ! C’est ma collègue et amie de boulot et ma meilleure amie tout court. Célibataire de vingt-cinq ans et rigolote au possible, elle n’a rien trouvé de mieux que de planter son nez juste au-dessus de ma tête pendant que j’écrivais. Elle s’y connaît en délires et nous en avons vécus, de bonnes rigolades ces dernières années, en femmes célibataires. Toujours là quand ça va et surtout là quand ça va pas, ma Sylvie. Il n’y a pas mieux à espérer comme copine. Vite fait, ni vu ni connu, j’aurais pu réduire ma page Open Office et faire semblant de… Car chipie et curieuse, gentiment curieuse, Sylvie ne va pas hésiter une seule seconde à éclater de rire en lisant mes inepties, si je la laisse regarder. Malgré tout ça, à ma grande surprise, je la laisse voir ce que je suis en train d’écrire, et je n’en reviens pas, quand elle me lance : — Super ton idée, ...