Ma danseuse - Histoires de Sexe

Ma danseuse

... et le col de ma chemise, nous valurent plusieurs remarques lestes. Elle les prit avec une légèreté qui me surprit. Dans la rue, ou dans un lieu public, c’est à peine si je peux l’embrasser. Effleurer son postérieur me vaut des remontrances, et elle se dérobe au moindre geste tendre. Une chanson paillarde la fait rougir, une gauloiserie lui fait sortir les griffes. Quand elle passe la porte du théâtre elle devient une autre personne, gouailleuse, coquine à l’occasion, et capable de dire les pires grossièretés avec naturel. Elle n’est pas la même. Elle n’a pas besoin de moi dans ce monde-là. Allez savoir pourquoi j’aime tant la suivre dans ces lieux où elle m’échappe. Elle a des seins petits, carrés, des seins d’homme musclé, d’où émergent des tétons couleur de fraise, qui donnent envie de les croquer. Lorsqu’elle se refuse, elle les cache, et ce geste est plus fort qu’un non. Ma langue sur ses seins peut la faire gémir, rougir et pousser des cris. Une simple caresse sur sa poitrine peut lui tourner la tête, pourvu que le lieu lui plaise. Je n’en use pourtant qu’avec parcimonie, car je sais qu’elle me reprocherait de jouer de sa faiblesse. Et puis j’aime passionnément sa manière à elle de me faire des avances, d’abord haussée sur les pointes pour atteindre mon cou, puis descendant, en déboutonnant ma chemise, semant sur son passage une myriade de baisers, ce jusqu’à mon sexe qu’elle aime voir tressauter à la rencontre de sa bouche. Elle a la nuque gracile, fière, et les oreilles finement ourlées. Elle a les cheveux fins et mousseux, et tous les artifices qu’elle déploie ne les empêchent pas de s’échapper de ses chignons. Elle a les yeux très légèrement bridés, le nez parsemé de taches de rousseur. Ce n’est pas ma danseuse. C’est ma femme.