Flux - Histoires de Sexe

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... un peu, on va discuter ; tu fais quoi ici ?— À ton avis, qu’est-ce que j’ai bien l’air de faire ? Hein ? Qu’est-ce qui te semble le plus logique ? De l’index, singeant un rouage, il mouline à côté de sa tempe droite. Puis il sautille sur place, rabat sa capuche comme un boxer. L’autre se marre. — Putain, mais tu te prends pour qui pour me parler comme ça ?— Je ne sais pas quoi te répondre. Les deux autres viennent de se lever du banc. Gesticulent avec véhémence. Beaucoup de bruit / Beaucoup de mouvements. L’autre reprend : — Donne-moi ton portable, connard. Derrière lui, l’un des gars dit : — C’est pas ce mec ? Le coureur ? C’est lui, vous croyez ? Scott a un sourire crispé. Il faut y aller maintenant. Il faut y mettre du cœur. Son poing part. Beau direct. Sec. Tendu. Ça touche. Le gars se tient courbé, le nez en sang. Les deux autres bondissent sur lui. Durant une seconde, Scott lutte méchamment pour réprimer l’envie de fuir. Mais il va falloir encaisser. Les coups pleuvent. Prend dans les abdos, prend dans le torse, dans les côtes, dans la gueule. Il esquive, contre avec les bras, balancent des coups, s’astreint à ne pas crier ni gémir. Le premier relève la tête, du sang coule sur son jogging. Scott ne laisse pas passer l’occasion, lance son genou de toutes ses forces dans ses couilles. C’est mou. Choc mat. Le gars hurle et tombe sur le sol. Scott ne peut retenir un rire, il dit : — Ça te plaît petite merde, ça te plaît de ramasser tes petites couilles par terre ? Ça ...

... survolte les deux autres. Qui frappent de plus en plus fort. Qui cognent son torse comme s’il était un homme-tronc. Tout l’enjeu, c’est de protéger ses parties intimes et sa petite gueule. Bon Dieu, ce qu’il se sent bien. Son corps, c’est comme s’il se nourrissait de leurs coups, de toute la violence que ces gars projettent sur lui. Une lame griffe la pénombre. — On va te crever, enculé. Qui a dit ça ? Aucune idée. De toute façon, ils se ressemblent, mêmes têtes de con. Il ditd’ailleurs, vous avez de sacrées têtes de con. Esquive un coup de couteau de peu. Là, ça ne rigole plus, il va falloir penser à dégager. Il tente un coup de pied circulaire, mais celui qui a le schlass a bien suivi, se baisse et le chasse au niveau des mollets. Ça craque légèrement. Scott pose un genou au sol. Un poing le cueille en pleine tête. Son arcade sourcilière gauche explose. Du sang plein la gueule. La lame le taille à l’épaule. Merde. Merde. Il roule sur le sol, s’agrippe à un petit arbre et se remet debout. Un coup de pied le touche à la cuisse. Mais il ne sent plus rien. Adrénaline / Pur stress. Ça monte et ça monte. Il rigole. Prend une baffe, puis un poing dans les côtes encore. La douleur lui coupe le souffle, mais nul doute qu’il ne boude pas son plaisir. Même s’il va être temps de reculer, décide-t-il en parant un tibia menaçant. Allez, encore un coup ou deux. Oui, d’accord, trois. Et, maintenant, barre-toi. Il fuit à toute allure sur le sentier. Les deux gars à sa poursuite. Le troisième ...