La reine des fourmis - Histoires de Sexe

La reine des fourmis

... se débarrasse le plus vite possible de la corvée. Les fesses, elle adore, les fesses qui frémissent sous la caresse, les fesses qui bordent la fente, les frissons qui font leur chemin vers ses orifices. Ses doigts doux et lubrifiés approchent doucement la zone des plaisirs sans l’atteindre tout à fait. Ses yeux s’allument tout à coup à la pensée d’un gadget de Saint-Valentin offert par jeu par son mari et qui n’a pratiquement pas quitté son tiroir depuis : l’œuf vibreur. Elle le met en place sans difficulté tant elle est déjà humide. Une main sur la molette qui commande l’intensité des vibrations, l’autre parcourant son bassin puis ses seins, et les yeux rivés sur la glace. Pour la première fois, elle veut jouir debout, les yeux ouverts. Elle veut se voir jouir, voir son corps secoué du grand spasme. La main libre a délaissé ses courbes généreuses pour se concentrer sur son bouton gonflé et hypersensible, la boule magique qui tressaute en elle se fait moins timide, les vibrations intermittentes ont fait place au marteau-piqueur. Les bonnes résolutions s’envolent, sa tête a basculé en arrière, elle a fermé les yeux, elle n’a pas vu la main magique qui l’a élevée vers le septième ciel. Elle reprend ses esprits allongée, alanguie, les orgasmes spartiates debout n’interdisent pas une petite récupération couchée. Son passeport pour le grand feu d’artifice, c’est lui, Martial. Lui qui en a connu tant d’autres, des femmes, et qui n’a pas débandé pendant toute cette soirée ...

... magique. Mais plus que sa bite infatigable, c’est ce qu’il a de mystérieux dans les yeux, qui promet des intentions inavouables, qui l’attire irrésistiblement. Mais pour le moment, elle ronge son frein. A-t-elle bien fait de se remettre entre les mains de ce type ? Et s’il se contentait de la traîner dans son misérable sillage échangiste mondain ? Peut-être lui fait-il miroiter des plans extraordinaires pour l’avoir à sa disposition et se la tirer où et quand ça lui chante… Elle ne marchera pas dans des combines foireuses s’il y a une ligne au scénario qui ne lui convient pas ! Mais est-ce au nom de leur vieille complicité ? Est-ce cette solitude partagée, lui, buvant sa coupe de champagne seul le jour de son anniversaire, elle seule la nuit dans les bras de son mari. Est-ce cette détresse muette ? Elle sait qu’il ne va pas la trahir, qu’il va tenir ses promesses, et même au-delà. Il l’a rappelé comme convenu. C’est pour demain à minuit. Ils seront cinq costauds : les deux blacks (ça va lui faire une surprise !), un portugais, un marocain et un français. Un beau panel de vigiles, triés sur le volet. Il se décide à l’appeler avec une pointe d’appréhension. Elle s’est peut-être ravisée. Elle décroche aussitôt. Il sent une étreinte dans sa voix quand elle dit « allô », puis sachant que c’est lui, elle soupire profondément. — Je te dérange ?— Attends que je réfléchisse. Non.— Heureusement que tu as laissé ce petit mot. J’avais égaré ton numéro de téléphone.— Je m’en doutais…— Comment ...