Allyson Redfox ... une Américaine à Pigalle - Histoires de Sexe

Allyson Redfox ... une Américaine à Pigalle

Une fois encore, Allyson est en retard. Pourtant, elle se dépêche et essaye de partir toujours à l’heure, mais ce soir, la recherche d’un hypothétique taxi, les encombrements, les feux rouges … bref, comme dit Serge, le chef de plateau … "c’est la cata !". Heureusement, personne n’est là à l’entrée pour l’embêter. Elle descend les marches qui mènent aux loges, enfin, si l’on peut appeler ce lieu des "loges" … Une cave, chaude, humide, qui sent la transpiration, le maquillage et le parfum bon marché. À peine éclairées par quelques ampoules autours, des glaces fendues, piquetées. En dessous, des tablettes en formica blanc, les rebords écaillés et marqués de brûlures de cigarettes et, aux murs lépreux, des cintres accrochés à des patères qui tiennent parce que c’est la mode … Même en allant vite, même en étant pressée, Allyson trouve cet endroit sinistre, triste. Vite, Allyson, toujours "à la bourre" comme dirait Serge, surveille l’heure à la grosse pendule, seul objet qui fonctionne vraiment dans ce … comment il dit Serge, le chef de plateau … Ah ! Oui … "gourbi". Elle pose avec précaution son ciré noir aux portemanteaux, enferme son sac dans un minuscule placard, le ferme à l’aide de sa carte magnétique, se déshabille et ne conserve que ses sous-vêtements, ses bas à résille et ses bottes Western. Un coup d’œil au miroir, un petit coups de main dans le cheveux et hop, Allyson grimpe les marches quatre à quatre pour rejoindre, presque hors d’haleine l’entrée du plateau. Serge, ...

... le redoutable chef de plateau, en entendant derrière lui les pas précipités, se retourne d’un bloc. — T’es à la bourre ! Lui marmonne-t-il à voix basse et autoritaire, en tapant de son index sur le verre de sa montre. Prochaine fois, amende et après …hein … la lourde ! Okay ?— Tu sais je …— Allez, ouste, pas d’explications, dans deux seconde c’est pour toi … Puis se détournant d’Allyson, il enchaîne, — Je te fais singe et n’oublie pas de sourire ! Allyson prend appuie contre le mur, à sa gauche, et reprend son souffle ou plutôt souffle fort. Elle vide tout l’air contenu par ses poumons, reprend son inspiration et recommence deux ou trois fois. C’est ce qu’on lui a appris pour vaincre le trac. Cette peur qui noue le ventre et les muscles avant d’entrée sur une scène. La musique, forte, mais lascive empêche d’entendre les voix. Alors qu’Allyson semble prostrée, roulée sur elle-même, une tape sur son épaule nue lui fait lever la tête. C’est Serge qui lui intime l’ordre de se relever et d’y aller. Allyson, avant d’entrée, insère sa carte dans la pointeuse qui enregistre sa présence et commande automatiquement sa bande musicale et la programmation de sa lumière. Voilà … une seconde encore … Allyson entre sur le plateau. Sortant de la pénombre de l’arrière scène, elle reste un très court instant ébloui par le feu des dizaines de spots qui trouent le noir de la salle, illuminent le plateau. Devant elle, trois barres d’acier verticales, luisent sous la lumière crue des projecteurs. ...