Beauté disgracieuse - Histoires de Sexe

Beauté disgracieuse

... Stéphane… oooOOOooo Le poète a toujours raison. Le peintre aussi, sans doute. Même s’il peint la femme nue comme Lucian Freud (1) ou Egon Schiele (2). Ils ont raison pour qui sait ressentir ce qui a motivé leur œuvre, ce qui fait réagir, vibrer, ce qui insupporte comme ce qui transporte. Ils ont raison dans ce qu’ils permettent de regarder, dans ce qu’ils imposent de voir. Je ne savais lire ni les poètes, ni les peintres. Cela m’aurait pourtant aidé à apprécier la réponse que j’ai reçue à ma demande. Une demande bien anodine, compte tenu de la nature des échanges que j’avais avec cette correspondante. Nous appréciions nos écrits respectifs et, par le biais de nos textes, nous pensions comprendre notre manière d’appréhender la vie. Par nos textes et par nos courriels. Pour autant qu’ils aient vocation d’exprimer de telles émotions. Où mieux trouver la personnalité profonde d’une femme qui écrit ? Dans les fantasmes qu’elle met en scène par ses histoires ? Dans les aveux distillés d’un courriel à l’autre, bien à l’abri derrière un pseudonyme ? Ou faut-il plutôt aller la débusquer au fond de ses yeux, après l’avoir mise à nu dans une chambre d’hôtel, semblable à celles où se rencontrent les protagonistes de ses histoires ? J’ai supposé que le meilleur moyen de le découvrir était de la pousser dans un autre registre. Je lui ai demandé une image d’elle. Une image de sa jouissance, dont elle savait si bien décrire les plus infimes mécanismes. Elle m’offrit deux images. L’une avant ...

... l’orgasme, et l’autre, juste après. Elle avait réussi à prendre la première, seule, dans l’intimité de sa chambre à coucher. Une superbe photo de son visage, sur lequel le trouble à venir était bien visible. Infime et sublime instant de grâce. Comment a-t-elle réussi à presser sur le bouton de l’appareil juste avant de déclencher sa propre jouissance ? Elle ne me l’a jamais avoué. J’ai toutefois cru comprendre entre les lignes, que ce regard, ce visage offert, dans l’attente du spasme libérateur, c’était vers moi qu’elle l’avait tendu. Que sous ses doigts qui fourrageaient entre ses cuisses, réveillant la petite bête impatiente, il y avait bon nombre de mes phrases, et toutes les émotions qu’elles avaient fait naître, à chaque récit, à chaque courriel. Mes mots auraient-ils amené cette belle femme au désir ? Au désir indomptable, celui qu’il faut nourrir, entretenir longuement, puis finir par honorer, dans le débordement des sens, dans les soupirs et les gémissements. Aurais-je vraiment su faire jouir cette femme par la seule intensité de mes mots ? C’était bien ce qu’elle m’offrait de contempler par cette image d’elle, à l’exact instant où elle se laissait pénétrer par la représentation qu’elle avait de moi. Offrande de sa plus pure beauté, celle de la volupté. La deuxième photo, l’après, ne pouvait pas avoir été prise par ma correspondante. Elle avait dû confier l’appareil à un tiers qui, à une autre occasion, venait de la conduire de l’avant à l’après. De mains de maître, ...