jcr_33 et mir_69 - Histoires de Sexe

jcr_33 et mir_69

... avec rage « salope », et elle le fait de tout son cœur, comme si c’était une insulte ou si elle-même ne l’était pas. Légèrement diverti, Claude jette un regard désespéré à la piste, et aux quilles qui lui font la tête. De toute la soirée il n’a pas réussi à en déloger une ! Vas-y Claude, vas-y patron, t’es riche, moche et con, ta fiancée est un travelo qui te trompe (toi, je ne pense pas), et t’es même pas capable de tirer droit une boule pour enculer une quille ! Tu te sens malade ? c’est normal : tout ton argent ne sert qu’à payer tes médicaments ! Mais réveille-toi, Claude ! ne vois-tu pas que tu projettes le mal et la bêtise de tous tes pores ? et les microbes et les virus et les hémorroïdes ? tu n’y peux rien ? oui, c’est vrai ! Mais ne penses-tu pas que la mort est le meilleur outil immédiatement disponible pour écourter tes souffrances ? Il lève le bras, une grande auréole sous l’aisselle vernit sa chemise Balenciaga blanche à minuscules pois azur. Il pue sans doute, puisqu’il transpire, et quelle humiliation pour une chemise à deux cents euros, au moins. Et si tu tombes Claude ? Si tu te fracasses la tête sur le rebord de la piste ? qu’en diras-tu Claude? t’auras le crâne brisé et les éclats de ta cervelle m’éclabousseront. Il me faudra certes mettre le pantalon au pressing mais le monde sera plus sain et serein après, sans doute, car il y aura une vermine en moins, et je ferai tout, oui, Claude, je ferai tout ce que je pourrai pour que tu aies le prix Nobel de la ...

... paix à titre posthume. Il avance en soupirant, balance le bras, avance d’un autre pas et lâche sa balle sans même se courber, puis, à l’esquisse du mouvement de retour, lorsqu’il tente de faire un pas en arrière, il s’écroule sur place comme un éléphant dans une trappe, en chialant un son bizarre, entre un rugissement et un ronflement, qui commence grave et rauque puis s’étouffe et s’arrête sec. Je suis le premier à le voir les yeux ouverts, regardant les moulures du haut plafond, inerte. Un coup d’œil sur les quilles, la boule qui roule, il fait un strike ! Puis Sylvie se met à crier et à pleurer, puis vient tout le monde, puis vient l’ambulance, puis je l’accompagne aux urgences avec Sylvie, Paul et Monsieur Bourdon (qui est revenu), puis ils nous demandent d’attendre entre les femmes enceintes et les gosses avec les bras cassés et l’odeur de l’alcool et du pus et les Blancs et les Noirs et deux pédés qui se serrent et un Sri-Lankais à l’œil défoncé sur un brancard, puis ils nous annoncent qu’il est mort d’un infarctus, puis Sylvie qui s’écroule évanoui(e), puis je les laisse pour prendre un taxi. Et même si je n’avais pas souhaité sa mort, il l’aurait cherchée quand bien même ce crétin qui n’a jamais fait de sport de sa vie et qui ne lit que des magazines allemands ou anglais, des soi-disant journaux de tourisme, alors qu’il ne cherche que les seins nus. Oui, je n’ai aucun reproche à me faire, à part celui d’avoir de la chance dans un pays où l’on n’aime pas beaucoup ceux qui ...