Hélène, 11 : la Performance - Histoires de Sexe

Hélène, 11 : la Performance

... prend enlacés. OOOOO Quinze jours plus tard. - Pierre, si on mettait la performance sur la télé. Mon sultan lance la vidéo, je me coule contre lui. Les images défilent, je frémis, je lui broie le doigt à chaque sévices, chaque fouettée. La performance se termine et je reconnais le moment où mon bourreau a marqué un arrêt. Il se tourne vers l’assistance et invite quelqu’un de l’assistance à monter sur scène. Il lui tend le manche de la cravache. L’inconnu entre dans les champs de la caméra. C’est toi, tu armes ton bras et tu me fouettes. Je sursaute, je ressens une deuxième fois la cinglée. - Pourquoi. - Tu m’as dit que te marquer était un don de toi à moi. Nul autre que moi n’a le droit de te marquer. - Mon chéri coupe la vidéo, et éteint la lampe de chevet. Je suis encore sous le coup de ce spectacle dont je fus l’actrice. Dans ma tête, les pensées se bousculent, ça sent l’insomnie. Je me colle à mon homme, je voudrais l’engloutir dans mes formes. Puis doucement, son doux parfum m’enveloppe. Je me pose sur le creux de son épaule, le nez dans son cou, mes cheveux couvrant la panthère. - Serre-moi. - Dors bien ma beauté. Je lui murmure - Chéri, je veux une autre séance. Il m’étreint, repoussant le spectre de la nuit blanche. Il m’aime.