Flux - Histoires de Sexe

Flux

... ce problème, surtout après une ligne, il n’y a pas vraiment de réponse. Les portes de l’ascenseur s’ouvrent. Carillon numérique. Il sort, marche un moment avant de se rendre compte qu’il n’est pas au bon étage. Il a l’esprit ailleurs aujourd’hui. Ne pas se laisser griser. Garder la tête froide. Il croise des anonymes. Passe sur un plateau téléphonique. Bourdonnement intense. Ça grouille d’appels. Une centaine de chargés de clientèle décrochent en cadence sous l’œil vigilant d’une poignée de superviseurs. Personne ne semble faire attention à sa présence. Entre deux coups de fil, ils regardent le plafond, attendent de voir ce qui va bien leur tomber sur la gueule. Pendant les appels, ils pensent à autre chose, ils pensent tout à ce qu’ils vont faire le soir. Ils regardent les autres, ils se recoiffent. Ils vont aux toilettes, ils se frôlent, ils parlent bas dans les restaurants d’entreprise, ils fument lentement au pied des tours. Flot de paroles ininterrompu. Des termes techniques, des alinéas de contrats, des propositions. Des services. Ils aimeraient être ailleurs, mais personne ne sait quoi faire d’autre. Ils ne veulent pas l’admettre, ils le refusent. Pourtant, c’est leur putain de vie. Scott les regarde avec compassion, enfin, quelque chose de ténu, rien de plus. Dieu que je n’aimerais pas être à leur place, songe-t-il en poursuivant sa déambulation.Ainsi, c’est vous que je fais vivre avec mes contrats. C’est vous, peut-être, que je dirigerai un jour. Il entend un rire ...

... gras, sonore. Des gars s’envoient des vannes. Un superviseur les reprend. D’une certaine façon, c’est le monde quasi à l’arrêt, enfermé dans un sot, minuscule et terrifiant mouvement. D’où leur viennent ces rachitiques appétences ? Ils sont gavés d’informations, saturés de communication. Ils ont peur. À cet instant, il ressent, dans le grésillement des combinés, le monde au bord du gouffre. L’impression que tout va bientôt s’arrêter. C’est arrivé aux Romains, ça nous arrivera à nous, dit souvent Damian L. du marketing. Vous croyez quoi ? Que les mouvements du marché vont protéger vos petits culs ? Qu’ils vont se glisser dans vos petits anus serrés pour vous transformer en ballons et vous permettre de regarder le monde sombrer ? Il a de nombreuses théories sur la fin de notre ère telle que nous la connaissons. Ça n’a rien d’original, il faudrait être dingue pour ne pas le sentir. C’est une question de temps. Ça arrive. Et d’ici là, il faut prendre et ne rien partager. Il trépigne, sa jambe droite frétille curieusement en appui sur un bureau inoccupé. Un panneau indique 3257 en lettres rouges. Il y a d’autres chiffres qui évoluent sans cesse. Des délais de réponse, des délais d’attente. Des postes disponibles / Occupés. Des appels pris / abandonnés. Des statistiques que ne peuvent manquer d’accrocher les regards fatigués. Des petites loupiottes clignotent sur les téléphones massifs, étrangement massifs. Il y a une pression incroyablement silencieuse, un contre-courant glacé et ...