Clara, la chic fille... - Histoires de Sexe

Clara, la chic fille...

... peur qu’on rencontre une connaissance qui en parle aux parents, mais sans perdre une miette du nom des affiches, des bruits qui sortaient par les portes. Puis, plus tard, la première fois où l’on a pu pénétrer dans "le temple du sexe" … souvent en bande pour se rassurer… quelque fois seul … Souvenirs des premiers émois devant ses images, irréelles, immenses, hallucinantes d’audaces pour l’époque et qui allaient alimenter nos fantasmes et rêves humides des prochaines nuits agitées qui feraient dire à nos mère "le petit, il a les vers … regarde comme il a les yeux cernés !". Ah ! Nos mères… si elle avaient su la vrai vérité ! Ben, on aurait pris une sérieuse paire de calotte … Tout en essayant d’inspecter la salle, de voir Clara, l’odeur m’est revenue … presque familière. Non que j’ai été un habitué des salles obscures classées X, mais les odeurs qui y traînent marquent la mémoire des hommes qui y sont passés … Odeur d’huile chaude du projecteur, odeur de sueur, de pieds, de poussière, de vieille urine et de sperme séché … Des odeurs lourdes, âcres, capiteuses et presque entêtantes … Et au milieu des bruits et onomatopées émis par la bande son, les bruits de cliquetis du projecteur qui ronronne dans sa cabine, des semelles qui raclent le plancher, des fauteuils qui grincent sous le poids des corps, des respirations difficiles ou ahanantes des hommes qui tentent d’obtenir leur plaisir … Finalement, si je n’arrive pas à observer Clara dans son travail, j’aurais au moins passé ...

... un moment agréable à me remémorer des souvenirs de jeunesse … J’essaie de revenir au film. Sur l’écran, un faux adolescent pelote hardiment les seins siliconés d’une fausse jeune pucelle, en lui roulant une majestueuse pelle, lui mangeant plus la bouche qu’il ne l’embrasse… la fille tient dans la main un hot-dog, dégoulinant de mayonnaise, le scénariste (mais y en a-t-il seulement un ?) voulant suggérer ainsi d’autres coulures plus … salaces … — Clara … Clara ! L’appel, a mi-voix du nom de l’ouvreuse, me fait tourner la tête. Le petit vieux, derrière moi, le sexe hors de son pantalon, apostrophe l’ouvreuse qui arrive à grand pas. — Oui, Monsieur Edmée … Edmée ! Il s’appelle Edmée… — Aides moi, Clara, … t’es une chic fille … Plusieurs voix, dans la salle, crient "Chut !". — Mais c’est la troisième fois cette semaine, proteste-t-elle à voix basse…— M’en fout ! Grommelle Edmée. C’est mieux de crever ainsi. Tout doucement, je me cale contre le mur pour conserver un œil sur ce qui se passe derrière moi. Clara s’est agenouillée à côté du fauteuil d’Edmée et s’est emparé de son sexe. Elle le masturbe, doucement tout en marmonnant. — C’est pas bien, monsieur Edmée, c’est pas bien …— Tais-toi … et astiques moi le poireau …— Oh ! Monsieur Edmée …— Chut ! fit mon voisin en accélérant le va-et-vient de sa main sous sa gabardine. Je reste, les yeux écarquillés pour essayer de mieux distinguer le spectacle qui se déroule derrière moi, plus passionnant que celui qu’affiche l’écran … Clara, ...