Enfin la vérité - Histoires de Sexe

Enfin la vérité

... Tout de go, elle retire son peignoir, enfile le body et se réfugie sous la couette. Une magicienne. Même pas le temps de regarder ce spectacle éphémère ni d’entrevoir un petit poil. Décidément, elle n’est pas dans son état normal. C’est pas la saison des amours. Elle fait mine de prendre son roman et se couche sur l’oreiller en me tournant le dos. Le piège était tendu, il ne restait qu’à le déclencher. — Moi : Chérie…— Elle : Va vérifier que les enfants sont bien couchés, s’il te plaît ! La hyène ! Cinq minutes et deux sermons plus tard, je suis de retour. Les ados, c’est pire que le bromure. Elle a déjà éteint sa lumière. C’est pas normal d’aguicher son mari et d’éteindre ensuite. Heureusement que j’avais laissé la mienne allumée sur la table de chevet. Je me glisse sous la couette et commence à lui caresser la croupe. — Moi : Chérie… tu m’as tout dit hier ?— Elle : J’ai envie de dormir. On s’est couché tard. Tu m’as fait boire un peu. Je suis épuisée.— Moi : Je t’ai rarement vue comme ça. Ta foufoune était vraiment trempée. Dis-moi la vérité.— Elle : Eh bien, si tu veux tout savoir, j’ai omis un petit détail quand on s’est retrouvé. La belle affaire, j’avais deviné ! Cette petite peste va me ressortir un discours digne de Bill Clinton ! — Elle : rien de grave en tout cas et puis j’ai pas vraiment envie d’en parler. De toute manière, tu sais que j’oublie toujours tout des câlins. Laisse-moi dormir. Je suis épuisée. J’adore son tact ! Et le tout avec une nouvelle nuisette ...

... en satin crème ! Il va falloir étudier la question sous un autre angle. Et celui-ci est tout trouvé. Couchée sur le flanc, ses fesses généreuses – fermes et rebondies – sont une provocation. Elle a, pour une Française de vielle souche, un petit gisement gogonifère, cette forme de fesse si particulière qui fait le charme des certaines Africaines. Une vénus hottentote de nos terroirs à la peau blanche parsemée de taches de rousseur. Des gênes de Lucy parvenues jusque dans les Flandres ? C’est tellement plus agréable que les fesses plates ou tombantes ! Ceux qui sont allés sous les tropiques doivent s’en souvenir et que ceux qui ne l’ont encore jamais connu regardent le beau déhanché des élégantes en boubou. C’est pas du Rodin ni du Ingres, c’est autre chose. Je me glisse donc sous la couette et entreprends un délicat petit massage de la zone concernée. Je malaxe, j’écarte, je resserre, je pétris, je caresse, j’effleure, j’aère, je referme… La « porte s’ouvre et se ferme, le papillon bat des ailes… » Elle respire, dévoilant et masquant à tour de rôle sa rivière rose cachée par la jolie toison brune agrémentée de reflets roux. La belle se couche sur le ventre et écarte les jambes pour me faciliter l’accès. Cette fois elle sent la fleur d’oranger. Ça change du RER d’hier masqué par le N° 19. Pratique, elle attrape un petit cousin qu’elle glisse sous son ventre et dégage la couette qui commençait à m’étouffer. Ouf ! Mon pétrissage reprend de plus belle. Je souffle sur le feu pour ...