Lointaines Origines... - Histoires de Sexe

Lointaines Origines...

... plus très jeune, mais encore assez bandante. L’attitude de ce type qui la mate sans aucune gêne apparente l’incommode franchement. Elle finit par s’effacer pour le laisser rentrer, ce qu’il fait avec le naturel d’un flic pénétrant sur la scène d’un crime. Il n’a toujours pas prononcé un mot. Harning vient à sa rencontre pour l’accueillir : — Bienvenue à vous. Et surtout merci d’être venu si vite, Monsieur… ?— Milton. Richard Milton. Allons directement à l’essentiel, voulez-vous. Je ne compte pas m’attarder, dit-il sans même faire mine de remarquer la main qu’on lui tendait. Harning, le sourire figé, retire sa main, sidéré à son tour par l’aplomb incroyable de cet énergumène. «S’prend pas pour une merde, celui-là !». Il se dirige vers le jardin, narrant ses récentes mésaventures au jeune chercheur qui l’écoute d’un air distrait en lui emboîtant le pas. Ils s’arrêtent à quelques mètres des ronces folles et Milton pose au sol la lourde mallette. Elle s’ouvre avec un déclic sonore, exhibant une collection hétéroclite d’appareils de mesure. Il choisit un gadget avec un cadran coloré, qu’il pointe en direction des fourrés ; l’aiguille bondit instantanément dans la zone rouge et Milton ajuste avec un juron la sensibilité de l’appareil. — Et bien, la sagesse populaire n’a pas toujours tort ; en effet, votre jardin m’a tout l’air d’être foutrement envahi de mauvaises ondes ! siffle Milton, admiratif.— Qu’est-ce que c’est ? Des radiations ? s’inquiète Harning, le visage blême.— Pas ...

... vraiment. On dirait des ondes électromagnétiques directionnelles. Elles proviennent bien de ces fourrés… Mais ce qui est plus incroyable encore, c’est leur puissance faramineuse !— C’est donc ça qui a grillé le moteur de ma débroussailleuse ?! questionne le retraité, avec une lueur de compréhension angoissée dans la voix. Il commence à s’inquiéter à l’idée des doses qu’il a dû lui-même recevoir. — On vous aurait pas installé un de ces silos à missiles thermonucléaires sous le gazon par hasard ? lui demande Milton d’un air si sérieux qu’Harning croit défaillir. Puis il rajoute, comme pour lui même : — Non, pour dégager une telle giclée, il faudrait bien… Cinquante silos à missiles ! oooOOOooo Milton est de retour de son week-end à Hampton. Son sac à dos couvert de terre est posé devant lui, sur une paillasse. Quand il pense au contenu de ce banal sac de camping, il est pris de vertiges. Il hésite encore sur la conduite à tenir, c’est tellement… incroyable ! On dirait une énorme farce, mais il sait que ce n’est pas le cas. Harning et lui se sont assez vite mis d’accord sur la conduite à tenir, quant à cette étonnante découverte ; il a suffi qu’il explique au vieux que tout son terrain risquait d’être retourné de fond en comble au tractopelle si cette histoire s’ébruitait pour qu’il accepte avec joie de la fermer. Ce vieux roublard n’avait aucune envie de se retrouver exproprié au nom de la science et ils ont eu tôt fait de conclure un marché : Milton se chargeait de découvrir ...