Croisements - Histoires de Sexe

Croisements

NB : Ce chapitre n’est pas dissociable du reste de la série. La lecture des épisodes précédents est vivement recommandée Assis sur un tabouret dans son atelier, Raphaël pensait aux paroles de Luette. Enfin, les paroles… c’était vite dit ! Il avait été son professeur de dernière année aux Beaux-arts. Un petit homme, costaud, certainement vieux, une énigme de chair qui s’exprimait peu. Ce que les étudiants savaient de lui, c’était sa réputation, rien de plus. Ses collègues ? il n’en avait pas, car il ne les voyait pas. Son monde, son univers n’étaient pas fait d’humains mais de pierre et de ceux qui pouvaient la faire parler. Il ne faisait pas de commentaires sur le travail de ses élèves, il se contentait de donner un outil. Toujours celui qu’il fallait pour parfaire le travail, le plus adapté. Du moins quand le résultat était en bonne voie, ce qui d’après lui était rarissime. Sinon, d’un geste lent et sûr appliqué à la base de la sculpture, il la poussait de son socle jusqu’à la voir se briser à terre. Et personne n’aurait songé un instant à retenir ce mouvement destructeur par lequel ce maître à l’ancienne donnait note et appréciation. Sauf Raphaël. Ce jour-là, il n’était pas satisfait de son travail. Il avait quelque chose entre les mains qu’il n’arrivait pas à exprimer et la ronde-bosse s’en ressentait. Luette avait commencé à la pousser vers la chute. Raphaël s’était interposé. Le vieil homme l’avait regardé comme s’il avait été éveillé d’un songe. — Que faites-vous ? ...

... demanda-t-il d’une voix caverneuse.— Et vous ? s’emporta l’étudiant. Pensez-vous que la destruction d’une mauvaise pièce soit le meilleur moyen d’en tirer profit ?— Il n’y a rien à apprendre de la médiocrité. Ces mots étaient tombés comme une sentence mais l’étudiant n’avait pas cédé. — Et si moi je veux me souvenir des mauvaises pièces pour ne pas commettre à nouveau ces erreurs ? Si je tire un enseignement de ce que je fais mal ? Et si, pour atteindre la perfection, j’ai besoin de savoir ce qu’est une mauvaise taille ? Qui peut prétendre avoir le ciseau parfait dès le début ?— Moi. Ils s’étaient regardés de longues minutes, non en se défiant, mais en essayant de se comprendre mutuellement. — Sortez de mon cours.— Avec plaisir, avait conclu le jeune homme, touché dans son orgueil et bien plus profondément dans ses idées. Ce qu’il fit, sa statuette sous le bras. Une fois chez lui, il était allé directement dans son atelier, au-dessous de l’appartement qu’il occupait. Enfant, c’était sa pièce de jeux, aménagée ainsi dans l’arrière-boutique par sa tante, devenue sa tutrice après la mort de ses parents. Elle tenait à vivre dans une maison calme, sans pourtant brider son neveu. Le soulagement de son départ, à sa majorité, il s’en souvenait bien. Bien mieux que des années précédentes. Il avait attendu cette délivrance avant de cultiver le souvenir de son père et sa mère. Une sorte d’instinct l’avait poussé à oublier temporairement la vie qu’il avait eue avant, l’amour qu’il avait reçu ...