Croisements - Histoires de Sexe

Croisements

... afin de ne pas mesurer toute l’ampleur de cette perte. Il n’avait pas été un orphelin malheureux et maltraité. Cette tante ne pouvait pas remplacer ses parents, ne pouvait pas l’aimer comme ils l’avaient fait, et sa présence dans la maison l’avait empêché d’accéder à ses souvenirs. Le jour de son départ, il l’avait aidée à faire ses bagages. Il lui était reconnaissant pour l’éducation qu’elle avait achevée et les soins qu’elle lui avait apportés mais elle était restée une étrangère pour lui. Un homme majeur et responsable, voilà ce qu’elle avait fait du gamin qu’il était. Il allait pouvoir redevenir un enfant qui pleure ses parents. C’est ce qu’il fit. Durant des semaines, Raphaël pleura ses parents, fouilla les photos qu’ils avaient faites sans jamais avoir eut le temps de les classer, se souvint de l’amour échangé. Il avait mal, comme un petit garçon, mal de ces années sans pleurer, sans rire, en pensant à eux. Il n’avait pas classé les photos mais les avaient rangées dans un grand coffre en bois, avec les lettres d’amour qu’avaient échangées ses parents avant de vivre ensemble. Dans cette boîte, il retenait le temps et l’amour de ses parents. Au fil des années, le goût, l’apprentissage, la passion, avaient transformé cette salle de jeux en atelier. Il y restait encore des pièces de Lego cachées sous le vieux canapé défoncé, derrière le pied du bureau, ce qui l’empêchait de le coller complètement contre le mur. Il s’était toujours dit que si ces pièces étaient là, ce ...

... n’était pas un hasard, alors il les laissait à leur place. Comme la poussière et les éclats de pierre… Cette pièce n’avait pas vu l’ombre d’un aspirateur depuis des années. Raphaël voulait conserver tout ça, comme des morceaux à part entière de ses sculptures. Chaque particule avait sa place dans son œuvre, car chacune s’en était détachée pour lui permettre de l’accomplir. Il éprouvait une sorte de reconnaissance envers elles et ne souhaitait pas les voir vulgairement jetées dans une benne à ordure. Un jour, peut-être, il les rendrait à la nature. Mais ce n’était pas encore l’heure. Il se roula une cigarette de tabac blond, posa à nouveau les yeux sur cette ébauche de sculpture abstraite qu’il n’avait jamais achevé. Dix ans qu’elle rayonnait de son imperfection dans la pièce. Dix ans qu’il s’y référait pour devenir meilleur. Il sourit en se rappelant Luette entrer ici, le soir de leur dispute. — Es-tu en colère ? avait-il questionné. Le gamin serrait les poings. — Alors montre-moi ce dont tu es capable ajouta-t-il en lui désignant un cube de calcaire dans l’atelier. Le jeune homme s’exécuta. Il avait acquis ce mètre cube sans savoir ce qu’il allait en faire, mais ce soir-là il s’était décidé. Saisissant ses outils, il avait entamé la pierre avec férocité, sous le regard du petit vieux, pas si vieux d’ailleurs. Sa chevelure blanche indomptable semblait imprégnée de poussière et ses traits n’étaient pas si grossiers que ça. Il cachait sa sensibilité sous un masque dur et méprisant, ...