Jason - Histoires de Sexe

Jason

... d’hémoglobine. La poitrine déchiquetée, sa nuisette pour linceul. Elle était morte certes, mais elle était morte libre. À quelques mètres devant elle, un type en costume sombre gisait à terre, la main crispée sur un canon scié. Dans l’autre, un automatique Uzi semblable à celui du type des seventies. Comme je le pensais, un troisième porte-flingue nous attendait sur le parking. Il avait nettoyé les environs en dégommant tous ceux qui s’étaient enfuis pour tenter d’échapper aux flammes de l’enfer. Sal en faisait partie. Et pourtant l’homme était mort, une hache plantée dans le dos. L’œuvre de Billy. Intervenu trop tard, malheureusement. Kelly-Ann déposa un dernier baiser à celle qu’elle avait aimée, et nous rejoignit en pleurs dans la Mustang qui crissa des pneus en laissant une épaisse trace de gomme sur le bitume. À l’intérieur, Billy et Jason, ce dernier inconscient sur la banquette arrière. Il arborait un énorme hématome au niveau de l’arcade sourcilière. Nous plongeâmes dans le bolide et le géant appuya sur la pédale d’accélérateur pour nous propulser dans la nuit. Au loin, les sirènes des voitures de police.