La Muse (13) - Histoires de Sexe

La Muse (13)

... Devenir sa muse, je savais ce que c’était et en quoi cela consistait. J’avais traité ce sujet avant le bac, sur Jane Birkin et Gainsbourg. Pour faire ce devoir, j’avais fait plein de recherches sur Dali et d’autres artistes qui faisaient des interviews à la télé, où leur muse était entièrement nue. Visiblement, je lui apportais quelque chose. Était-ce ce courant qui passait entre nous ? Pour une fois, je n’étais pas inquiète. J’étais nue sur son piano, et lui me dessinait ; on se confiait l’un à l’autre. Pour être une muse, je savais qu’il fallait être imaginative, avoir de l’initiative, et qu’il fallait parfois du sexe. L’artiste, il fallait le diriger, l’orienter, suggérer des idées pour qu’il trouve son inspiration ; en serais-je capable ? Je décidai d’essayer, mais sans le lui dire pour le moment ; je le lui dirais le lendemain : je voulais en parler à Francis avant. — Monsieur Georges, laissez-moi un peu de temps, s’il vous plaît. — Quand diable vas-tu arrêter de m’appeler « monsieur » ? Appelle-moi « Georges », et dis-moi « tu ». Je baissai le front et murmurai : — Je ne peux pas… Je ne pourrai jamais. Relevant la tête, je l’apostrophai : — Et ce tableau, où en est-il ? Je commence à avoir un peu froid ! — Il n’est pas tout à fait fini ; viens le voir, si tu veux. Je descendis du piano. Il tourna le chevalet et je découvris mon portrait : mon buste, dessiné au fusain. C’était bien moi. J’étais fière, très fière. [À suivre]