Top Model (1) - Histoires de Sexe

Top Model (1)

... mannequin n’était pas aussi glamour qu’on pourrait le croire. Car pour quelques minutes sous les faux des projecteurs, combien d’heures d’attente, de cris, de stress... c’était chacun pour soi. Chaque mannequin avait son portant, ses habilleuses. Mon rôle d’avant. Personne ne se souciait de savoir si j’étais une femme ou un homme. Personne n’en avait le temps. Malgré tout, Svetlana, une jeune fille ukrainienne, daigna m’adresser quelques mots. — Tu es nouvelle dans le métier ? me demanda-t-elle avec un fort accent for charmant. — Si on veut, je fais un remplacement de dernière minute. Mais c’est pas mon métier. — Oh je vois, dit-elle poliment pour ne pas avouer qu’elle ne comprenait rien. Alors, je lui expliquai brièvement ce qu’il en était. — Tu n’as jamais défilé alors ? — Jamais ! — Si ça peut t’aider, quand tu seras sur le podium, fixe un point devant toi au fond de la salle et marche vers lui. — Ok, merci, c’est gentil. — Pas de quoi. Bonne chance. — Merci. La journée passa à une vitesse grand V. J’avais essayé mes tenues sur lesquelles j’avais travaillé. Cela me faisait tout drôle de porter ces vêtements que j’avais eu dans mes mains quelques jours, quelques semaines plus tôt. Je mangeai à peine et allai me coucher de bonne heure. Mes colocataires ne firent aucun commentaire et me laissèrent tranquille. Jour J. Il n’était pas six heures que lieu choisi pour le défilé grouillait comme une fourmilière. Répétition lumière, maquillage, coiffure. Le rythme effréné ne me ...

... laissait pas le temps de voir ma nouvelle tête. Les invités prenaient place sur les chaises de part et d’autre du podium. La musique assourdissante, la frénésie de chacun rendirent le back stage insupportable. Je ne m’en étais jamais soucié jusqu’à présent. Surement le trac et l’angoisse de faire mes premiers pas dans la peau d’un mannequin, devant le gotha mondain. Mon tour arriva. Je tremblai et cela n’avait rien à voir avec l’équilibre fragile de mes talons de douze. Le directeur artistique me poussa sur le podium. Comme me l’avait suggéré Svetlana, je marchai en fixant un point sur l’horizon, ce qui avait l’avantage de ne pas prendre les flashes des photographes en pleine figure. Malgré ma concentration je manquai de peu de m’arrêter avant la fin de la piste. J’imitai maladroitement les poses des filles qui m’avaient précédé et je fis demi-tour. Je fonçai dans les coulisses, changeai de tenue et allai reprendre ma place dans la queue. L’attente était insupportable. Je regardai mes collègues aller et venir, m’attardai sur le parterre de personnalités qui s’extasiaient plus ou moins hypocritement sur les modèles. Dans un sens, elles aussi étaient en période de promotion. Une tape dans le dos m’indiqua que c’était mon tour. Je fis mon passage presque banalement. Nouvelle tenue, nouvelle attente. Je commençai sérieusement à avoir mal aux pieds. Les sandales à talons aussi hauts que fins étaient une véritable torture. Comment les femmes pouvaient-elles être aussi accro à ce genre ...