Les mémoires de Popaul - Histoires de Sexe

Les mémoires de Popaul

... ma fille. J’ai la même curiosité. Moi aussi – le Seigneur me pardonne – je voudrais boi… voir cette source d’où jaillit cette crème qui semble si appétissante. Je vous propose que nous ôtions de concert nos vêtements. Ainsi, nous serons moins gênés. Toute pudeur abdiquée, ce fut à qui se déshabillait le plus vite. Alors qu’elle allait dégrafer son soutien-gorge, Marguerite suspendit son geste. Elle fixait d’un œil exorbité le barreau qui apparut quand l’abbé descendit son slip kangourou. Sidération pour moi aussi. Je pouvais aller me rhabiller. Mon camarade de sex-shop Giant Jim aussi. La taille du sexe des Blacks n’appartenait pas seulement à la légende. Sous la toise, comparé à mes 18 cm réglementaires, ça devait bien taper les 25. Quant au diamètre, je préfère ne pas vous en parler. Marguerite, lâchant son soutif, tomba à genoux. Pas pour prier cette fois. Ses mains s’approchèrent de la monstruosité avec les mêmes précautions que pour notre première rencontre. Mais pas pour les mêmes ...

... raisons. — Comment est-ce possible ? Faisant fi de toute hypocrisie : — Je ne pourrai jamais accueillir un tel engin.— Ma fille, les voies du Seigneur sont impénétrables ! Mais s’il m’a fait ainsi, je dois pouvoir vous pénétrer. Et il put, au plaisir devenu bruyant de mademoiselle de la Craquette, comblée. Cela devint même une habitude. Vous imaginez facilement la suite. Un sextoy, même perfectionné, ne vaut pas une bonne queue. Celle de l’abbé semblait particulièrement efficace. Rapidement, Marguerite me trouva beaucoup trop court, et surtout trop mince. Je l’entendais se lamenter de ne plus rien sentir, de ne plus me sentir lorsque je remplaçais, au pied levé, Alexandre. Peu à peu, je fus relégué puis oublié au fond d’un placard où je me languis auprès d’un missel qui me snobe, me reprochant même d’avoir dévergondé sa maîtresse. Ma seule satisfaction provient du fait que lui aussi était oublié. Voilà pourquoi je me suis lancé dans l’écriture de mes mémoires. Est-ce ma dernière demeure, ou…